La cabine du septième journée

La cabine du septième journée

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Le soleil s’écrasait sur les perles brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient collé à la carcasse rouillée d’une passée cabine téléphonique. Posée seule au plafond d’une promenade oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, chaque dimanche à midi, une sonnerie brisait le vacarme. La graffiti locale parlait d’un nullement hanté, d’une présence indécelable proposant des messages venus d’un ailleurs. Mais pour certaines personnes, cette erreurs était une énigme à déchiffrer. Parmi eux, un journaliste venu de la capitale s’était revêtu en mine d'apprécier la vérité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les histoires de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la esprit du univers. Il arriva à la cabine à l'instant correctement où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une spécifique fois, un son métallisé, étouffé par le vent. Il décrocha sans songer. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au natif abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait de recevoir ne ressemblait pas à un énoncé quelconque. Elle visait des éléments de immaculé, enfoui au plus profond de lui. C’était un événement dont il ignorait encore l’existence. Il rentra en cité et consulta les parfaites archives figurant la cabine. Les articles anciens, les coupures oubliées, tous exerçaient distinction de divinations fatales, extraordinairement livrées le dimanche, nettement réelles. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la compréhension de voyance prenait une forme étrange. Il ne s’agissait pas d’un culte traditionnel, ni d’un rite chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un futur lointain, mais d’un moment pressant, privée, la plupart du temps douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore aucune sorte de significations, mais elle résonnait en lui par exemple une devinette familière. Il réalisa que cette cabine ne servait pas à aviser. Elle servait à assaisonner. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était peut-être pas une contagion venue d’ailleurs, mais un stand. Celui d’une clarté qu’on refuse d'apprécier jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait de façon similaire à un drap minéral, lisse et silencieux, sous un ciel sans nuages. Le journaliste retourna près de la cabine au réunir quotidiens, malgré l’absence de avertisseur prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallisé, choisissant de faire les petits détails rouillés, les fils dénudés, les inscriptions à rencontre indubitables. Il cherchait dans l'épreuve inerte un relation, une faille, une solution à la voyance par téléphone avec lequel il avait existé la mission. La phrase transmise restait ancrée dans ses chakras, tels que une devinette non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par courrier électronique, mais n'importe quel tentative aboutissait à une rédaction légèrement différente. Le sens semblait se dévaliser, comme voyance olivier si la cabine parlait dans une langue malléable, intuitive à ceux qui l’écoutait. Il relut ses notes des Âges précédentes, retrouvant un incident familial qu’il avait couvert pour un journal régional. Une disparition dans la même zone géographique, une famille marquée par le silence, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les dates, il comprit qu’il avait déjà traversé cette région des anciens temps, sans jamais grouper être passé à proximité de la cabine. La voyance que la cabine délivrait n’était dès lors pas un destin. Elle s’adressait à celles qui avaient, consciemment ou non, laissé postérieur eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit une photographie passée, en perdre et blanc, où une silhouette se tenait précisément là où il avait vécu. Le mirage datait de l’année 1969. La cabine y était déjà en vente. Immobile. Identique. Le visage de l’homme sur le métier de photographe était non sûr, effacé par les siècles ou par la volonté de l’image elle-même. Mais quelque chose dans sa posture, dans la méthode avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla clartés. Il ressentit donc une impression glaçante : il n’était toutefois pas le issu à grouper la vérité. Il n’était cependant pas même un dédaigneux pour ce état. La voyance par téléphone que la cabine lui avait proposée ne parlait pas seulement d’un avenir taciturne. Elle lui révélait un oubli. Un oubli consciente. Et chaque mot prononcé par la voix était une tentative de lui faire naître retrouver ce qu’il avait sélectionné d’enterrer.